Как, собственно, мы вылезли под фуру

Я ни разу не водитель, поэтому в прошлом посте пренебрегла описанием собственно события, сосредоточившись, так сказать, на человеческом и чувственном аспектах. Ну вот, расскажу.

Мы ехали по второй Бетонке, собираясь уйти на Ярославку (кто не знает, Бетонка там - это такая узенькая дорожка, с двух сторон - лес).

Было уже темно, и начинался туман, но мы про это не знали - деревья там с обеих сторон совсем близко, впереди все время почти вплотную шла машина - то есть, фары добивали во все стороны, и туман не чувствовался вообще.

Потом мы решили развернуться. Осторожный Гриша протрюхал до ближайшего разрыва в разделительной (хотя встречного движения практически не было), мы встали, подождали, пока в пределах видимости не будет ни одной машины, и начали выезжать на встречку, причем я во все глаза смотрела в свое окно, чтобы поорать, если что появится - я всегда так делаю, для надежности.

Ну вот оно и появилось - морда с небольшой домик, вся обрамленная лампочками, на расстоянии вытянутой руки. Она, что интересно, ни секунды не выплывала из тумана - просто - бац - и весь этот кинотеатр едет на меня на скорости километров в сто, и убивать себя вместо нас, свернув на обочину, ничуть не собирается.
-- Гм, - сказал Гриша.
-- Однако, - сказала я, поняла, что "приехали" уже не влезет, и поставила восклицательный знак. Прозвучало, как у Кисы Воробьянинова.

На самом деле, при логическом развитии событий не влезло бы и "однако", а при том, как оно вышло на самом деле, и стихотворение Блока влезло бы, и поэма "Черный человек".

Не знаю, как это Гриша исхитрился, но он, вроде бы и не прекращая движения вперед, начал движение назад. Фура свистнула у нас перед носом, из-за близкого расстояния слившись в сплошную полосу.

Как он это сумел - я не пойму никогда. Не то даже, что он сообразил не выворачивать (подставившись чуть изящнее), а дать заднюю, а то - КАК он это успел. И не в том даже суть, что на это не было времени. Он только что пересел на автомат после долгих лет на ручной коробке. Но это тоже ерунда. Дело в том, что эта новая машина у него американская, то есть, ручка переключения скоростей у нее на руле - а так он не ездил до этого никогда. Как можно было отключить рефлекс бросить руку вниз и как можно было в этих обстоятельствах не промахнуться, куда эту ручку на руле дернуть - не знаю. Для меня, печального тюленя с мозжечком в копчике, это навсегда останется тайной.

-- Я не поняла, - сказала я, глядя на вновь возникший на той стороне лес и взглянув на всякий случай теперь уже налево - не едет ли что-нибудь теперь еще и там. - Типа, пронесло, что ли?
-- Ты будешь смеяться... - сказал Гриша, снова переключая скорость, выходя на разворот и быстро догоняя нашу фуру. По моим ощущениям, скорость у нее так и не снизилась, но Гриша сказал:
-- Смотри, оттормаживает... Ни фига себе он шел, я тебе скажу...

Действительно, фура встала, заткнув дорогу, как пробка, и включила аварийку. Гриша открыл свою дверь (и тогда нас накрыло уже упомянутой мною густой вонью горелых тормозов и паленой резины) и пошел разговаривать.

Что интересно, он же еще этого фуровода и утешал и уверял, что вовсе не собирался умирать, чтобы сделать ему больно, и всё, черт возьми, вышло совершенно случайно.

(no subject)

Попугай ходил по мне туда-сюда и по дороге ущипнул меня за локоть.
Я закинула его в клетку и караю ужасом отчуждения. Он сначала орал и метался, а теперь впал в меланхолию и рассказывает себе тихим голосом страшные сказки, даже меня тянет на слезу. Посмотрю, что с ним завтра будет, когда я его покараю еще и чудом голодания.

(no subject)

Себя как в зеркале я вижу