Давид Самойлов, голова и тетушка
Jul. 1st, 2008 12:26 pmГолова болит
Второй день болит, сцуко. Хочется ее чем-нибудь стукнуть, но она уворачивается, даром что не варит.
Была у нас тут такая мистическая история. Стою утром у плиты, делаю себе какую-то холестеринку на завтрак. Всякая расслабленная чушь в башке туда-сюда крутится, и стихотворение всплывает - читанное и вспоминаемое последний раз лет эдак двадцать назад, хоть и до сих пор любимое. "Гм, - думаю, - надо его в ЖЖ выложить. Интересно, нынче постить Давида Самойлова - это в культурном обществе моветон или где? Вот и узнаем". Съела что наготовила, пошла на работку - запостить не успела. Вернулась, полезла в ЖЖ - а там моя тетушка Галина Львовна за это время это самое стихотворение и запостила! Вторым постом в своем новозаведенном ЖЖ.
Я впала в ступор, минуты две просидела, тупо пялясь в экран. Потом спросила ее по телефону:
-- Ты это, - говорю, - с чего стих-то этот запостила? Что вступило?
-- Не знаю, - отвечает тетушка, - лет двадцать назад его читала в последний раз. А тут вдруг вспомнила утром - и так захотелось... - (как ты это говоришь?..) - запостить!
Ну вот оно, собственно, это стихотворение.
Мне снился сон. И в этом трудном сне
Отец, босой, стоял передо мною.
И плакал он. И говорил ко мне:
- Мой милый сын! Что сделалось с тобою!
Он проклинал наш век, войну, судьбу.
И за меня он требовал расплаты.
А я смиренно говорил ему:
- Отец, они ни в чем не виноваты.
И видел я. И понимал вдвойне,
Как буду я стоять перед тобою
С таким же гневом и с такой же болью...
Мой милый сын! Увидь меня во сне!..
Второй день болит, сцуко. Хочется ее чем-нибудь стукнуть, но она уворачивается, даром что не варит.
Была у нас тут такая мистическая история. Стою утром у плиты, делаю себе какую-то холестеринку на завтрак. Всякая расслабленная чушь в башке туда-сюда крутится, и стихотворение всплывает - читанное и вспоминаемое последний раз лет эдак двадцать назад, хоть и до сих пор любимое. "Гм, - думаю, - надо его в ЖЖ выложить. Интересно, нынче постить Давида Самойлова - это в культурном обществе моветон или где? Вот и узнаем". Съела что наготовила, пошла на работку - запостить не успела. Вернулась, полезла в ЖЖ - а там моя тетушка Галина Львовна за это время это самое стихотворение и запостила! Вторым постом в своем новозаведенном ЖЖ.
Я впала в ступор, минуты две просидела, тупо пялясь в экран. Потом спросила ее по телефону:
-- Ты это, - говорю, - с чего стих-то этот запостила? Что вступило?
-- Не знаю, - отвечает тетушка, - лет двадцать назад его читала в последний раз. А тут вдруг вспомнила утром - и так захотелось... - (как ты это говоришь?..) - запостить!
Ну вот оно, собственно, это стихотворение.
Мне снился сон. И в этом трудном сне
Отец, босой, стоял передо мною.
И плакал он. И говорил ко мне:
- Мой милый сын! Что сделалось с тобою!
Он проклинал наш век, войну, судьбу.
И за меня он требовал расплаты.
А я смиренно говорил ему:
- Отец, они ни в чем не виноваты.
И видел я. И понимал вдвойне,
Как буду я стоять перед тобою
С таким же гневом и с такой же болью...
Мой милый сын! Увидь меня во сне!..