(no subject)

Опять клавира сдохла.
Будет попугайчику развлечение.

Вот так, за чашечкой чая, предаем мы идеалы юности

Очень хочется быть весёлой
И не хочется быть хромой
Возвращаются новосёлы
По подсохшей тропе домой

Сорри, это я ненароком сходила в журнал к одному правильному мандельштамообразному поэту. Меня всегда после такого начинает поносить правильными стихами (кстати, "по подсохшей" - это специально. Для аутентичности).

Сегодня писала я одного бешеного актера (но черт возьми, охренеть гениального - пока во всяком случае). Он, как всегда, колобродил, злобствовал и поливал всех грязью.

-- И вообще, - сказал он противным голосом про одного режиссера из общих знакомых, - человек таким и должен быть. Воспи-и-итанным. Дели-и-икатным. И писать стихи-и-и! - (черт, это слышать надо, как он это делает. Я там, как всегда, чуть со смеху не описалась).
-- Отстань, - сказала я, - я тоже пишу стихи!
-- Что? - спросил он упавшим голосом.
-- Ну, правда длиной в четыре строчки и преимущественно матерные...
-- Но это же совсем другое дело! - воскликнул он с огромным облегчением.