
Вот есть в жизни вещи, которые я совсем не могу понять. Не то чтобы осознать, принять или охватить, а вот вообще не могу осилить факта их существования. Причем я человек ужас какой широковзглядный и терпимистый. Я, скажем, вполне понимаю теоретически, за что можно не любить евреев или любить русских. Или как можно предпочитать зиму лету. Или считать Хью Гранта ослепительным красавцем.
Но вот чего я не пойму никогда - это как можно называть Витечку Ерофеева... да нет, не "писателем", хотя бы человеком пишущим. Я не понимала этого даже тогда, когда он был типа запрещенным и оттого по умолчанию "хорошим" писателем.
В любом старшем классе любой средней школы таких писателей штук восемь сидит - просто найдите того, кто дрочит слаще. Ну, и пишет глаже, а еще на собраниях хорошо выступает - такие там тоже найдутся, со всем набором качеств, хоть парочка, да будет.
UPD: у меня тут сначала имя этого пишущего писателя указано не было, и меня в комментах аж два раза спросили, не Веничку ли я имею в виду. между прочим, обиделась!