(no subject)

Вот-вот только что, несколько часов тому назад, мы поехали на Гришиной машине на дачу и заглохли. Позорно, на заправке, сразу за кольцевой. Вжик-вжик стартером, пук-пук выхлопом - и так полчаса, или вроде того, прямо возле пистолета.

Потом Гриша сдался, оттолкал машину в тихий уголок и стал звонить Денису с газелью.

Пока этот Денис чипендейлил через полмосквы, мы развлекались кто во что горазд. Я пила молоко, включала печку и тыкала пальцем в магнитолу, Гриша игрался с зажиганием, а Оля (со свойственным ей тактом) читала вслух главу "Ремонт и замена стартера" из найденной на заднем сидении книжки "Мерседесы класса S". Короче, чуть не заснули, пока газель не появилась.

Денис удобно пристроил свою сараеобразную задницу к гришиному капоту и пошел здороваться. Я мутно смотрела на его ехидную рожу через стекло, пытаясь представить, что он скажет, когда подойдет - непременно какую-нибудь гадость. Типа, "Гриша, зачем же вы так машину раскачали, втроем все-таки?", или "Что, заправила братца бензичиком? А он теперь дальше не поедет!", или "Ну что, Гриша, набрал полную машину девок, а что делать, не знаешь?".
Вот, думаю, угадаю - мне рубль. Так что надо постараться.

Денис открыл дверцу с моей стороны, ухмыляясь во все щеки.
-- Ну что, обезьянки, - спросил он весело, - сломался ваш самокат?