Я такой человек - не люблю свое прошлое. Не по каким-то объективным причинам, а так, метафизически. С одной стороны, это очень удобно. Я не тоскую ни по одному человеку из тех, с кем жизнь свела, а потом разбросала (конечно, кроме тех, кто был дорог, но умер). Я не жалею ни об одной бывшей работе. Ни об одном периоде своей жизни или общественной. Глядя на тех, кто все это делает хорошо и много, я понимаю, что мне повезло. С другой стороны, эта нелюбовь иногда принимает болезненные формы. Скажем, я очень люблю записные книжки терять, грохать базы и обновлять сим-карты.
О чем это я? А вот вытащила я тут из-под кровати чемодан с зимними шмотками. Стала доставать всякие свитерки и рейтузики, вдруг чувствую - оно. То самое тоскливое, мутное отчаяние, как будто меня тянут за ноги в глубину, в какую-то илистую муть, как будто наткнулась на любовное письмо от человека, который у меня потом деньги украл. Свитера! Чистенькие, невинные, местами новые совсем! Полгода назад надеваные! Убей - не согу найти ни одной болезненной ассоциации. Их-то за что? И ведь все идет к тому, что не надену больше.